Dejaré subir mi corazón al carillón para que suene tan alto como él.

No tiene más crédito quien pide menos, sino quien pide más. Luego el ahorro, de palabras por ejemplo, de adjetivos pongamos por caso, engrandece al banco de la Literatura que puede expedir el certificado de "el barroco es la infancia de la literatura", sin peligro de que se sequen sus ubres nutricias.

Empezaré por contradecirme a mi mismo: a mi me encanta el realismo mágico de estirpe fundamentalmente latinoamericana. Los creadores de mundos tienen que detallar ímprobamente, descender al mínimo pie porque no están tomando prestado de un mundo preexistente sino que, como digo, están creándolo. Y crear es nombrar sin que falte un ápice.

El barroco es la infancia de la literatura.

Mi tío el conde de Shaftsbury me dijo:"Cuida la lámpara de araña, porque del brillo de su cristal dependerá nuestro oropel". Evidentemente, me apellido Sr. Ególatra.

La verdad no nos hará libres, sino consecuentes, esto es, ungidos a la necesidad.

La belleza puede castigar y corregir, y cuando enseña de este modo, también refulge.

La vida sabe mejor sin burbujas afectivas, quiero decir, sin remanentes de tesorería sentimentales.

La paleta del arte tiene los colores del olvido.

La soledad es el estado adusto del hombre. Siempre trabaja, desde la individualidad, y trascendiendo los pesares que nos puedan embargar, por la felicidad y el reconocimiento (caso de no ser síntoma de un estado de depresión). Desde los ángeles que nos sobrevuelan, trabajando en soledad, se repliegan a tierra firme los sedimentos que alimentan nuestro ego y los de los que nos rodean. Nos reconoceremos y seguiremos adelante. No hay otro camino para la creación de toda índole. Pero esa individualidad que comporta nos delata ante los demás y nos pone en el disparadero de todos los mentideros del mundo. En tiempos postmodernos ya no nos salva de las garras de la ansiedad y el estrés mientras no se reúna con el egocentrismo que debía haber matado supuestamente, en su áscesis, para llegar a trascender. Ahora, por contra, es el propio egocentrismo su aliado en las alas del narcisismo para polucionar y ensuciar, a nuestro ego renovado y a los de los demás, en un camino de redención a contramano, hacia el fango y la codicia de lo oscuro; tesoros de nuestro tiempo.

Cuando la verdad tiene vida, se alcanza la verdad de la vida.

La trampa de la modernidad: "Dios ha muerto". Porque en la eternidad, todos los gatos son pardos. Tanto da Dios vivo que Dios muerto. Con la diferencia de que "Dios ha muerto" es equivalente en una cultura judeocristiana a "El hombre ha muerto". Y así se abren camino todos los hombres-masa de los fascismos, nazismos, comunismos, stalinismos y demás ismos. La única salida posible es considerar los últimos 2000 años como un sueño del que debemos, tenemos que despertar. Y ahora, en la era de Internet, sabemos que estamos soñando.

Los dioses siempre atrapan a los hombres, que consienten.