Oír es narrar (a tu voz interior) y narrar es oír (puedes ser tú el único auditorio, y entonces oyes a tu voz interior). La narración fluye por los oídos que pueda prestar el mundo. Y si el mundo es una narración, entonces la mejor representación del mundo es una gran oreja.

Un poema anticiclón se encontró con un poema borrasca. ¡Qué vendaval! ¡Cómo arreciaba la escritura automática!

Breve nota divulgativa sobre la corea

El encuentro se prolongó durante años, la seguridad de sus vidas los volvía perennes. No faltaba nada para que llegasen las sucesivas primaveras. Y ninguno de sus otoños les interrumpió nunca el camino. Sus vidas cumplían una secreta función, la de reproducir la danza antigua griega, la corea, en el espacio de sus sagrados escenarios. Y así su ronda hizo contable al tiempo.

En los días que vivimos, tal parece como si la libertad democrática fuera considerada como un salvoconducto para establecer una relación entre iguales que se reconocen el derecho a atacarse sin piedad, aunque con la ilusión inconfesa de no sobrepasar el límite de la destrucción de su mutua igualdad. Esa ilusión vana del sumo igualitarismo es la que conlleva la pérdida real de la libertad.

La secta de los hashisins (o de los asesinos) tuvo espantado a medio Islam durante cerca de dos siglos. Aparecía uno de ellos en un acto político, una audiencia de algún gobernante, y cuando este pasaba al lado suyo, se abalanzaba y lo asesinaba. Inmediatamente después se suicidaba. El modus operandi de los asesinos tenía inermes a los responsables de la seguridad, pues nada podía detenerlos.

Desaparecieron cuando se opusieron a un enemigo irresistible, los mongoles, que asediaron y conquistaron, una a una, todas sus fortalezas y atalayas.

El último jeque de los hashisins murió camino de Mongolia, pero se ocultó a uno de sus hijos en vistas a preservar la sucesión.

En el siglo XIX a un descendiente indirecto de aquel último hijo, el sha de Persia le concedió el título de Aga Khan. Hoy reina en las revistas de papel couché.

El olor a verano en una terraza, en el sur de Europa, es la verdad del verano. Aunque esté en el centro de una poblada ciudad. Da igual. Ese olor, decenas de veces macerado, de mediados de agosto, es el que nos hace volar al litoral más próximo, aunque esté a 400 kilómetros. Y hay que dar gracias, mil veces, a quien te ha invitado a salir de casa para visitar esa terraza.

Y así, una hamburguesa se convierte en caviar beluga o en un asado criollo, mejor. Humilde pero verazmente.

La temporada se abría con un Sibelius de los primeros tiempos, para luego seguir con Schumann y Brahms. Ese verano, el festival no tenía los oropeles de otros años. La crisis económica se manifestaba en apuros de los patrocinadores y alguna que otra velada crítica a la orientación de la programación. Las orquestas más importantes titubearon ante el panorama que se les ofrecía. Sólo el prestigio acendrado del festival les impulsó a subir al cartel. ¿Qué pensaban los directores, los técnicos, los empleados? E la nave va...

Sin embargo, la soirée de apertura fue pródiga en pequeños acontecimientos que presagiaban un buen fin. Teníamos entre las manos el devenir próximo de la pequeña ciudad que nos acogía y que vivía en un 75% de los réditos de nuestro festival.

La afluencia de público fue buena, casi exagerada para los tiempos que corrían y el intendente general se frotó las manos.

No cabía otra loca esperanza sino otra noche de música. Y se oía, se oía en el sordo rumor del río.
Bachlein, bachlein (riachuelo, riachuelo)...¿quién demonios se olvidó de programar "La bella molinera"?

Pero el rumor del riachuelo prosiguió, incontable como el agua.

Un regalo es una transferencia que implica siempre una contratransferencia...una mano tendida.

Con el mazo dando...ya se puede olvidar de Dios, querido lector.

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Los silencios de la vida

¿Qué silencio vamos a abarcar? ¿Cuánta monotonía podremos soportar? La unidad de la mente viene dada por sus silencios, sí, por la forma que tiene de guardar silencio a trechos.

A modo de pegamento que une los trozos dispersos y lanzados en todas direcciones, el silencio mental, en una suerte de definición negativa, recompone y da forma a la unidad de la mente.

Es una linde sin nombre que recorre todos los pensamientos, los más variados y procelosos. A modo de banda de gutapercha que une los distintos trozos en formas y figuras unitarias.

Por eso es tan difícil de conseguir. Hacer silencio en la mente requiere de muchos trabajos y penas. Pero no es tan difícil lograr microsilencios, hiatos, que son los que en forma microscópica, unen y suturan los pensamientos.

¿Lo que no es pensado, puede ser dicho? Es muy posible que no. Así, tenemos la impresión de que nuestro pensamiento fluye, de forma más o menos continua. Pero si no hubiera contraste entre dos pensamientos, ¿cómo los distinguiríamos? ¿Cómo podríamos hablar de pensamiento, pensamientos, sin hiatos entre ellos?

La función primordial de la palabra es vaciar, vaciar la materia que la recubre y dejar espacio para el silencio. Decir es no decir, en cualquier sentido. Decir es definir todo lo que no se dice.

La figura en la alfombra se produce por contraste con los huecos en su gestalt. Su binomio forma-no forma es lo que la define. El sentido viene por ahí, directamente. No hay sentido que no acarree su sinsentido correspondiente, y complementario.

Recorrer los caminos de la vida nos lleva a hacerlo con mucho cuidado de no pisar sus huecos, para no torcernos el tobillo del sentido. Los vivos no tienen sentido sin sus muertos y así ha sido siempre.

El espacio es libre, es libertad. El espacio entendido como vacío de alguna manera. La sutura es indispensable, ya lo hemos visto. Y el recorrido por la linde que lo diseña es el camino de la vida.

Y de la mente. Indistintamente. Porque toda vida es mental en algún grado. Y la materia viva es materia mental, tan liviana como sus silencios, sus hiatos y sus contrastes. La vida no sería si no se pudiera pensar.

Y así, ¿el silencio es también pensamiento, palabra, vida? Indudablemente. Es el correlato de todos estos significantes. Porque la corriente del silencio atraviesa todo lo viviente.

Y cada silencio es diferente. No hay indiferenciación de los silencios. El silencio contextualiza y vive por sus contextos. Así, cada silencio corresponde exactamente a un nodo mental o vital determinado.

Lo que ocurre es que no debemos diferenciar los silencios. Porque si lo hiciéramos, si lo intentáramos conscientemente, volveríamos al inicio de la rueda y tendríamos de nuevo que vernos con pensamientos, palabras y vida.

El juego de manos del silencio es ser lo que no es, de alguna manera. El silencio, tiene que ser silencioso para poder seguir siendo. Si hablara, moriría en el acto y nosotros pereceríamos con él.

La misión del silencio es jugar con la palabra, con el pensamiento, con la vida. Jugar, hacerles jugar, obligarles a jugar si fuera necesario. Porque de por sí, son tan serios todos ellos...

La verdadera faz del silencio es la del niño, del cachorro. Cuando está embebido en su juego primordial y no emite un ruido, probando con la pata el movimiento de la araña que se esconde.

El niño es la versión de bolsillo de nuestros silencios adultos. Pero no sólo eso sino que incorpora en su identidad infantil todas las virtualidades de nuestros adultos silencios. Sólo que es demasiado silencioso...

Sus gritos y rebuznos son una mera cortina de humo para ocultar su verdadero ser silente. El niño juega. Esa es toda su seriedad. Y nada le apartará de su camino. Tiene toda la voluntad del mundo y juega con ella.

Se lee en silencio. Bueno, no al principio. Hasta la Edad Media no se leyó en silencio. Porque es demasiado peligroso para el hombre embeberse de sí mismo. Ensimismarse es palabra fuerte.

Recorremos toda la disyuntiva de los silencios en la lectura. Hay pausas, momentos insensibles o por el contrario, muy sensibilizados, hiatos. El silencio ilustrado es la culminación del silencio de la mente.

Sólo en el sentido de trampa evolutiva, muchas veces. Porque ya nada puede romper ese coriáceo panteón de los silencios vivos que es un lector de libros. Hasta aquí hemos llegado, al fin del mundo conocido...

Aseguran algunos que el silencio es muerte. Es posible. La muerte es la contraparte de nuestras vidas, nuestra compañera ideal, y nuestro fin. Si los silencios fueran pequeñas muertes, cada uno de ellos comportaría una pequeña resurrección.

A no ser que negáramos la unidad del ser, la identidad. Y que estuviéramos formados de innúmeras entidades reunidas y abrochadas por los silencios correspondientes. Como bien pudiera ser.

Si así fuera, si la vida fuera una miríada de polvillos de vida dispersos por todas partes, no temeríamos a la muerte, pues cada muerte sería sustituida inmediatamente por una vida nueva en nuestras vidas macroscópicas.

Seríamos un tegumento de inmortalidades, bien dispuestas al sol que más calienta de la vida nuestra de cada día.

La percepción que tenemos de los silencios vitales es variada como no podía ser menos dada la variedad de experiencias y de vidas que nos componen y con las que estamos en contacto, permanentemente.

La situación se presenta, como un campo de batalla, con apariencia caótica y desorganizada, pero si nos fijamos con atención percibiremos unos hilos conductores y organizadores de todo el movimiento.

Es la vida que se renueva constantemente y que nos deja sin más, sin palabras y exhaustos.

Cuando trazamos círculos andamos cerca de la ficción que se caracteriza por no avanzar por el camino de la realidad. Desde el punto de vista de la realidad, la ficción no cubre un recorrido temporal. Cuando se inicia y cuando termina estamos en el mismo tiempo respecto del mundo. Porque ya está trazada, compuesta, elaborada, cuando se presenta ante la degustación del lector -si hablamos de literatura-. En ese sentido, tampoco está sujeta al Destino.

El silencio es la muerte de los silencios, la palabra es la búsqueda del silencio, porque lo uno sin su complementario sólo es vacío. Así, el silencio es la linde que sutura hiatos microscópicos entre las palabras y los pensamientos para hacerlos inteligibles.

Recitaba, declamaba sus versos a la luz de la luna. Era una simbiosis de pradera y árbol a la vez que recogía los cantos de las estrellas. Era buena.

Mientras tanto, en la feria de barlovento...El pobre yacía en medio de desperdicios tras pasar una noche de suave claridad en aquel verano rojo.

Y sucedió que la poeta recogió sus bártulos verbales y se fue con la declamación a otra parte, más recóndita y oscura. Y el pobre, que la había olfateado, la siguió.

Del pobre y de la poeta nada más se supo. Se los había tragado la tierra. Tierra más infértil para la poeta que para el pobre, en cualquier caso.

Y los sembrados de hojas carcomidas por el sol cubrían las espinas de aquel banquete, que el pobre se había dado y la poeta había servido.