Tensión: resultante de fuerzas contrapuestas. Dícese así de la sinrazón del mundo que comprende una geometría de fuerzas en un espacio no-euclidiano. O pluralidad de molestias que se encabalgan sin pausa. Diríase, pero no se suele decir, por pudor o buena educación. Que es de lo que más falta en este mundo, con lo que, vuelta a empezar.

Cuando Felix Mendelssohn, el compositor romántico, hablaba en sus veladas de Windsor con la reina Victoria, más de una vez se coló en la conversación el nombre de su hermana, Fanny, compositora genial al igual que él, pero de incierta fama durante mucho tiempo. Fanny vivió a la sombra de su hermano, primero, y de su marido, después. 
El caso de Clara Schumann, esposa del compositor Robert Schumann, en la misma época, es un poco diferente. Clara había sido concertista de piano desde su juventud y, después de la muerte de su marido, reanudó su carrera con gran éxito. Sin embargo, su faceta como compositora, de gran peso, permaneció olvidada durante largos años.
Hasta ese momento histórico, las mujeres vivieron sometidas al dominio del varón. Desde fines del XIX comenzaron a cambiar las tornas -recordemos el movimiento sufragista- y, sin ir más lejos, la agitada vida sentimental de Alma Mahler, mujer, entre otros, del compositor postromántico Gustav Mahler, que, poco tiempo antes, le hubiera valido el ostracismo social.
Las cosas evolucionaron mucho a lo largo del siglo XX, creo que la mejor época para el balance entre mujeres y hombres se sitúa justo antes de la revolución sexual de los años 60. Aquí, el emblema serían Simone de Beauvoir y Jean-Paul Sartre, pareja esquinada y a ratos, francamente antipática, pero de altura similar en sus dos vértices.
El antagonismo natural entre hombres y mujeres, que aflora en la llamada lucha de sexos -realidad solo del siglo XX- queda fielmente reflejado en películas como "La fiera de mi niña" (años 30). A días de hoy, todos podemos tener la sospecha de que el combate empieza a estar amañado, con la consiguiente pérdida de interés en el espectáculo.

Se mide un segundo, por lo que tardamos en ser el resorte de un polichinela.

La lógica es su seguro servidor: nos han educado para entender ese formalismo, del que, de buen seguro, no saldríamos agarrados de la mano a pasear, si no estuviéramos tan desvalidos.

La serenidad es el caudal de resistencia a la erosión fina de la actividad diaria, mental y física, que permite hacer frente a los errores de diseño de nuestra condición humana.

Reconstruir, es añadir escombros.

Lucir: belleza soleada, pero muchas veces un tanto artificial (como con rayos UVA). O canción pegadiza, sólo porque es la canción del verano. En suma, mucho ruido y pocas nueces.

Si Coco Chanel hubiera sido cisne no hubiera podido decir aquello de "la elegancia está en el interior". Ahora que lo pienso, Coco era poco humana y muy patito feo.

Llamar a las cosas por su nombre es políticamente incorrecto. Así, la ambigüedad es la forma políticamente correcta de llamar a las cosas por su nombre.

Devolver sería una forma de volver al origen. ¡Como si fuera posible! El origen es inalcanzable, aunque sea inagotable. Es fuente permanente de razones, conflictos, intereses, virtuales y reales. Precisamente porque es inalcanzable. Es la nada. Y de la nada se sigue todo en lógica.

Como decían aquellos filósofos antiguos, el Amor es el motor del mundo, así, el que regula seduce al ciclo, hace que los elementos se imanten, y se orienten, por ese sentimiento.

El ejemplo más claro de "la mano invisible" de Adam Smith es la Bolsa de valores, que es el punto neurálgico de la sociedad liberal. Lo simbolizado (lo que todos anhelan: el poder) y lo simbólico (el dinero) se hacen así uno solo, en un ejemplo de lenguaje absoluto (en el sentido de absolutista). El poder absoluto no está en las manos de nadie y está al alcance de la vista de todos. "Sin manos", "nada por aquí, nada por allá", o sea "la mano invisible".

Un secuaz es un amigo combatiente, sin tregua ni pausa, al viento de las banderolas de nuestra amistad, hasta que la caída más dura se haga en terreno blando.

La noche del veneciano Giacomo Casanova también pudo ser madrileña. Aquí sedujo a una aristócrata, como relata en sus memorias redactadas en su puesto de bibliotecario del castillo de un noble de Bohemia en sus vejeces. ¿Pudo cantar bajo la luz de la luna algún canto festivo alusivo a su conquista? El maestro José Guerrero así lo establece en una de sus zarzuelas. El canto es plato de gusto tras coyundas guerreras y Giacomo podría ser una máquina de guerra fantasiosa plasmada en los códices Madrid de Leonardo da Vinci, que se conservan en nuestra Biblioteca Nacional. Así que todo quedaría en casa.

Recuerda: si quieres contemplar el paraíso, puedes mirar las aves del paraíso, pero siempre tienen los tonos del arco iris que no te gustan.

El recato es un agua que cubre desde la pantorrilla hasta media barriga unas enaguas limpias.

En la sentina de nuestro barco arrojamos nuestros humores maléficos, miasmas mefíticas, pues no olvidemos que la sentina es una suerte de cava submarina, y en el fondo del mar se halla lo peor querido, y a veces, lo más querido, sin solución de continuidad.

El sabio en la Samarkanda medieval estaba traduciendo al árabe "La Poética", de Aristóteles. Llegado a cierto punto, encontró dificultades pues no comprendía el texto. ¿Sobre qué disertaba el filósofo?, se devanaba los sesos.
Apesadumbrado, se fue al banquete en casa del cadí. Aquella noche acudía un mercader recién llegado de China. Se sentaron juntos y el mercader, en cierto momento le comentó al sabio que había asistido a un acto para él incomprensible.
"En un palco frontal en mitad de un patio al aire libre, unas personas entraban y salían sin orden ni concierto, vestidas de fantasía, y empuñando a veces armas, otras abalorios, a veces hablaban, otras cantaban. Todo muy extraño".
Al volver a su casa, a altas horas de la madrugada, el sabio retomó la traducción y, para teatro, que era de lo que escribía Aristóteles, empleó el término árabe equivalente a danza. "Sí, eso está bien", asintió para sí mismo.

En recuerdo a mi desmemoria de un cuento de Borges.

El revuelo es un aleteo incontrolado de alas lo suficientemente grandes como para batir el aire y lo suficientemente débiles como para no desgajar un pilar de sujeción de la casa que compartimos.

Siempre habrá modernos y antiguos. La cuestión es que estén equilibrados en su respectiva franja de edad. Si hay una proliferación de antiguos entre los más jóvenes, se aproxima la decadencia. Y si proliferan los modernos entre los mayores, es que la muerte está tardando demasiado en hacer su deber.