La rememoración, la remembranza a final de año es una antiquísima costumbre que no debe perderse, dijo el Año Viejo (y el Año Nuevo rió por lo bajinis....).

Ella se ocultaba detrás de una mentira grande y alargada como un biombo, asomaba la cabeza y volvía a esconderla. Así hasta colmar la paciencia. Ella juega a ser otra que es otra que es otra. Triple salto mortal! y remontando las otredades se llega a la mismidad, o sea, el biombo se pliega a la hora exacta en que llega a la cita. Ella. Corolario: un biombo sirve para muchas cosas, pero no para interponerse entre ella y su cita.

La muerte es el único medicamento, la vida es un placebo.

Los años y los melones rara vez son dulces y jugosos como deseas. El problema son todos los años del melonar que has tenido que desechar hasta conseguir el deseado. Pero para cubrir el expediente está la memoria que te permite ser selectivo sin necesidad de perder -o ganar- nada material. Así cuando echas la vista atrás puedes dedicarte a la cata de los años idos, clasificándolos en mejores o peores y poniéndoles la etiqueta que prefieras. La memoria sólo renquea cuando se encuentra con melones sin abrir o años todavía no vencidos. Pero algo hay que dejarle a la vida...

El cuerpo se rige por homeostasis, pero la homeostasis del espíritu dice que ganamos estabilidad interna cuando nos desilusionamos y la perdemos cuando nos ilusionamos. El globo sube cuando pierde lastre y baja cuando lo gana. Y se pincha y desgarra cuando amamos. La vida real es puro egoísmo. Por lo que hablar de "vida espiritual" viene a ser, las más de las veces en nuestra diaria experiencia, una contradicción en los términos.

La humildad es la sonrisa del siervo ante la risa del poderoso.
(Salvavidas para un instante, de José Zurriaga)

Si la vida te ha tirado ya por la borda no pienses que has sobrevivido. Estás muerto.

Confettis con un microrrelato inscrito caen sobre una máquina de coser a vapor. Esa es mi imagen del progreso espiritual.

El parto de una idea auténtica dura cientos, si no miles de vidas. Abarca un lapso que se mide en ciclos astronómicos. El último tránsito en los cielos fue el de la astrología a la astronomía. En la vida espiritual, del mito al logos. Y en la material, del PC a la tablet (por ejemplo). Del macrocosmos al microcosmos. Vivimos en lo micro, bien es cierto y el microrrelato es nuestro género. Al menos, el mío.

Sólo un escarabajo pelotero sabe lo que es el mundo (lo hace rodar)

Un cómico dijo: "Y el futuro, que venga, que le espera su pasado para darle su merecido."

Si amas a la verdad estarás interesado en que tenga amantes.

Si subes con sueño en ascensor, tendrás una fantasía amorosa con tu cama. Pero si subes por la escalera, peldaño a peldaño, estás preparando una historia de amor con personajes reales.

"Su sueño, gracias", al oír la voz impersonal que emitía la máquina del sueño y justo un instante antes de dormirse en la colmena humana, Aracil pensó que qué diablos significaría "soledad".

El primer indicio del Apocalipsis fue la estrepitosa caída en bolsa de la cotización de los seguros de vida.
("Salvavidas para un instante" de José Zurriaga)

El sueño perdido vuelve una y otra vez a tu mente y a tus sentimientos. Dices que está perdido porque tú estás perdido. El mundo no te va a encontrar y tú sabes que no vas a encontrar al mundo. Hace mucho que ya no lloras. ¿Será que no sabes vivir? ¿El hecho de que no quieras morir es un aliviadero o bien el signo más claro de tu masoquismo? Tienes miedo, a vivir, a morir. ¿Qué te queda? Veinte años más de condena en la tierra...Huy...Radio Clásica está emitiendo una entrevista a una experta sobre Thomas Mann (qué interesante)...(varios minutos después)...Bah! es más de lo mismo, volvamos a Facebook.

El seductor está condenado a huir de quien ha seducido. ¿Qué vía escogerá? ¿La oblicua, por la que ha seducido? ¿O la línea recta, más corta y rápida? Afortunadamente -o no- para el sedutto, a veces combina ambas formando un radio que barre un círculo y girando sobre sí mismo, se queda donde estaba.

En la sentina las balas de papel ardían sotto voce, con poco oxígeno. Gabriela veía en cubierta, a través de algún intersticio, surgir una fumata. No le dijo nada a Justo. Cuando el incendio se propagó y el barco se fue a pique dejó que le salvara esa noche entre sombras, destellos y la luz del fuego.

La memoria es el territorio de la literatura porque es la última barrera que se levanta antes de actuar. Y la literatura es lo contrario de la acción, es lo que se padece, o sea pasión.

Si ganase un millón en la lotería pasaría a ser seguramente homo ludens (hombre lúdico). No me puedes ayudar, lo sé. Gracias, porque esperaba menos de ti.

Yo no sé lo que quiere decir amar sin ansia, comer sin gula, caminar sin prisa, soñar durmiendo (las más de las veces), llorar. Llorar verdaderamente no sé lo que quiere decir a ríos de distancia de las lágrimas, a fuentes perdidas del llanto. Pero sí sé lo que es morir, todos los días, casi a todas horas, sin ansia, sin sentido. Kilómetros de palabras me separan de ti, enarbolando la distancia. Saber no es vivir, es morir. Y la distancia, si no me salva, tampoco me condena. A olvidarme de ti.

¿Qué nos aporta la experiencia en la vejez? Repostar al sol que más calienta.

Gustar es tan sencillo como silbar -yo no sé-, dijo el rodaballo en la plancha al futuro comensal. Y en lugar de cena hubo vómito.

Método para derramar tu mirada: alza un espejo frente a ti.

En el mundo en que vivimos el yo es narcisista, se ve tan bello reflejado en el espejo, pues yo subjetivo y realidad objetiva no se reflejan especularmente, como en la premodernidad pero el yo subjetivo ni siquiera intenta oponerse al mundo, como en la modernidad. Porque se eleva un espejo entre su conciencia, que bien mirado puede que resida en alguna medida en las redes sociales, y su subjetividad, espejo en el que se está constantemente admirando. No puede ser de otra manera, en lo virtual nos convertimos en insectos sociales, cada uno de nosotros adscrito a una célula que está en sincronía inmediata con cientos de otras células. Y hay una suprasubjetividad, la de la colmena, que subsume todas las individualidades parciales. Para transitar entre subjetividad y suprasubjetividad acudimos a un ardid. Colocamos un espejo ante nosotros y lo que creemos que somos nosotros en la red: un individuo. Pero en realidad sólo somos una brizna de algo mayor. Y esa mirada en el espejo provoca un cortocircuito al no corresponder a nada real. En ese trance constantemente narcisista, cortocircuitado, cuando como si al desgaire no mirásemos, nos atrapa la suprasubjetividad. Y así somos plenamente animales de colmena. El yo narcisista es el yo que está enamorado del amor, no de una persona y vive, vivimos, ofuscados. No podemos aspirar a ser libres en el amor, creo yo, sino que somos ilusos en el amor.

Se es rico cuando se pueden tirar piedras contra el propio tejado.

Cuanto más breve sea la semblanza de una persona, mayor probabilidad de fidelidad de su epitafio. Y así se carga en la mente de los vivos a esa persona como un haber y no como un debe.

La crisis de los 50 es como la crisis de los 40 pero con diez años menos.

 Vivir debería encender los corazones pero muchas veces sólo quema los dedos.

Es mejor tener al enemigo en casa.
("Salvavidas para un instante" de José Zurriaga)

- El cielo ha de morir entre tus manos...
- O sea, vivirás solo.
- Sí, bueno, no lo hubiera dicho mejor
- ¿Y desde cuando eres profeta?
- Desde que Dios me tocó con su diestra...
- O sea, desde que vives solo.
- Sí.
- Mira, es una buena forma de decirlo, "Dios me tocó con su diestra"
- Como quieras, perdona, tengo muchas cosas por hacer.
- Bien, Jeremías (y colgó el teléfono para ponerse a chatear en Facebook)

Diálogo ilustrativo del porqué no es buena la cosecha de profetas hogaño.

- Si vamos a la feria sobrevolaremos algunos corazones
- ¿Vamos?
- No, sólo fingiremos ir
- ¿Y qué haremos?
- Verás. Te engalanaré como para un día de fiesta y te sacaré de paseo por el pueblo, luego, a medio camino de la feria, nos escondemos y esperamos hasta que se haga tarde.
- ¿Y nos divertiremos así?
- Claro que sí.
- ¡Vamos, vamos, mamá!
- Espera hija, tenemos que echarlo a suertes.
- ¿El qué?
- Quién de las dos va a volar y quién se quedará mirando.
- No quiero jugar
- Es preciso, hija
- ¡Gané, mamá!
- Muy bien, hija

La madre y la hija así lo hicieron. Cuando a la mañana siguiente encontraron errando a la Sra. Williams, con el vestido ensangrentado, les extrañó que sonriera mirando al cielo.

Sueños de Morfeo

¡Adelántate, anda!¡Corre!
No me atosigues, ¿vale?
¡Pero si lo tienes al alcance de la mano!
Ya veré yo...
Se te va a escapar
Calma, calma
Como quieras, yo sólo busco lo mejor para ti
Mmm...Ups, ¡lo logré!
¡Estupendo! ¿A qué sabe?
Entre limón, melisa y hierbabuena
Ufff...Slurps
¿Quieres un poco?
No me atrevía a pedírtelo
Toma
Aggghhh, ¡es asqueroso!
¿Qué dices?
¡Sabe a salmón rancio!
Pero si tiene un sabor suave
¡Qué va! Es fuerte y bronco
¿Estás seguro?

En la tienda de sueños, Ramón y Rodrigo andaban trasteando un buen rato, bajo la mirada paciente y untuosa del tendero, que contemplaba con deleite como acababan de atrapar un pez volador salteado con especias y adobado de limón. No les podía haber costado mucho, cualquier cliente podría obtenerlo. Pero, ¿qué queréis? Eran niños y jugaban.

Los amigos se conocen, se aman, se flagelan -a veces-, se cimbrean grácilmente el uno apoyado en el otro. Gesticulan y hablan, mucho. Lo primero para alejar a los malos espíritus, y lo segundo para convocar a los buenos espíritus. Nada es posible sin la amistad, lo amical, que es el cimiento y a la vez célula originaria de toda relación social digna de ese nombre. Y cuando todo es posible surge el lado práctico de la amistad, el que concita a pasear por los bulevares y beber alguna absenta moral. Si la amistad pervive la vida puede proseguir.

Senderos que no huyan hacia el horizonte, que culebreen como sierpes enroscadas sobre sí mismas. Esto no los convierte en laberintos porque donde hay camino está hecha una elección y sólo se encuentra en un laberinto quien ha hecho dejación de su libertad de elección, o se ha visto compelido a ello.

Si la escucha de Mozart incrementa la producción láctea de las vacas, ¿la música disco optimizará la rumiación y el reggae el consumo de flor de opio por parte de las vacas? Y quien dice vacas dice humanos. Mozart hace subir las apuestas en el póker, la música disco incrementa la producción en cadena, y el reggae los asaltos de los piratas del Caribe al frigorífico de mamá. ¿Seremos vacas reencarnadas? Si tienen razón los hindúes, el metano que producen las vacas y que contribuye al cambio climático es una bendición de los dioses.

Los hombres luchan, se desesperan y despedazan, sobreviven y luego mueren. La reproducción es asunto doméstico. La vida, el asiento de la especie humana, que tiene la cabeza en las estrellas, demanda su rescate y todos, sin excepción, lo pagamos. Siempre seremos pobres.

Recombinatoria: Los juegos siempre traen consigo un peso por descargar, la pena por acabar. Es como el gran juego de Dios con el tiempo; juega con una vía de entrada, por la que se suceden los acontecimientos y un sumidero de la Historia en donde reposan todos los hechos que ya acontecieron. Si Dios se cansara de jugar, si tuviera una pena que descargar, entonces anegaría el devenir del tiempo creando un circuito cerrado o tiempo circular que recombinaría todos los hechos que se hubieran producido y los que ya no se tendrían que producir pues el comienzo y el final estarían imbricados. Si los humanos nos diéramos cuenta de la añagaza, sólo cabría una respuesta, dejar de jugar. Este sería mi final del mundo soñado.

Sí, los noctámbulos mugen, y su mugido, un tipo de ultrasonido, enciende las luces de los bares de copas y apacienta las farolas de luz naranja de Madrid, reuniéndolas en la alquería dispersa que es la ciudad donde afilan las sombras nocturnas que se escarchan bajo ese mugido inaudible y apaciguador a pesar suyo, domador de muchos lamentos sin nombre que pulularían por los contornos de no ser amaestrados.

La inexperiencia es la materia de que está hecha la vida. La vida sobreabunda inexperiencia, la cual, bombeada por la muerte, se transforma en experiencia.

Si Madrid es esquizofrénica -ciudad del esperpento-, Barcelona sufre de manía persecutoria -es paranoica-. España tensa con estos dos mimbres. También podrían ser respectivamente, Don Quijote y Sancho, pero entonces El Quijote lo escribiría yo.

Un farolillo abre y cierra la noche, uno entre tantos... para poder vivir, amar, debe haber una corriente que nos lleve formada por muchos. Número y absoluto no casan. Somos números como insinúa un amigo. Y vivimos. La luz de las farolas en Madrid es anaranjada, noches de arrebol congelado nos dan.

- Aire escaso en la cámara sellada
- Di tumba, mejor.
(Nunca sabremos si la psicología de los personajes permite este diálogo perfecto)

El Universo se nos aparece por medio del flujo de pensamiento. Saber, valorar, sentir, juzgar o percibir son cosa de segmentos o encabalgamientos de segmentos de ese flujo de pensamiento. El río que nos lleva arrastra limo, barro, porquería. Lo sucio es nuestro medio natural. Las religiones, lo antinatural, valoran por eso la pureza. Y la última de las religiones conocidas la médico-higiénica, por encima de todo. Lo bueno y lo malo, lo sano y lo insano son hojas que sobrenadan un momento en la superficie de la corriente para hundirse a continuación, hasta que son reemplazadas. No podemos asomar la cabeza fuera del río. Nada (en el río) y así sea.

(Fragmento de "El apocalipsis" según Max, el hombre-lobo que perdió su luna llena)

La derrota en la victoria debería ser el mejor signo de la madurez política que no guerrera.

Pensar es al vivir lo que olvidar al morir: lo que se coextiende con ambos sin llegar a recubrirlos, pero que es tan tangible como la vela hinchada por el viento.

La sensación de familiaridad que tenemos sobre nuestro cuerpo, no tanto sobre nuestra mente (o no del mismo tenor), nos impulsa a dar por hecha su posesión por un tiempo indefinido cuando lo más sensato sería considerarlo un arrendamiento a tiempo parcial y por tramos. De este modo, si somos desahuciados tendremos un título legal para mostrar a quien corresponda, bien puede ser por persona interpuesta, nuestro derecho a ataúd, columbario o canopo funerario, en digno toque de atención virtual a nuestros deudos o a la municipalidad, según sea el caso. Algo así como si legásemos a la posteridad inmediata un croquis o plano de situación donde apareciera nuestra extinta posición en el mundo. ¡Papel mojado!, me diréis, papel quemado o mordido por los gusanos, asiento yo.

Me gusta

Tenemos un diapasón interno que nos hace vibrar de acuerdo a nuestros Universos posibles. Cada corazón es el metrónomo que regula la sucesión de nuestros Universos. Si permanecemos fijos en algún mundo demasiado tiempo, es posible que un poco de porquería haya obstruido el mecanismo. Se recomienda limpiarlo con finísimo paño y un poco de destreza. La empresa instaladora no garantiza los resultados.

- Si eres educado triunfarás.
- Sí, sabré a quién no le debo nada. Y con aquellos con quienes no tenga deudas, podré jugar...a ser bien educado.

El eterno retorno reelaboración. Como sólo hay memoria de lo vivido, qué importa, a nivel humano, que se repitan indefinidamente ciclos temporales? A efectos prácticos es como si sólo se viviera una vez.

El eterno retorno de Nietzsche. Si no hay memoria más que de lo vivido, a nivel humano, qué importa que se repitan los ciclos indefinidamente? A efectos prácticos es como si se viviera sólo una vez. Y si no fuera así? Entonces la reencarnación sería un hecho probado.

Refiriéndose a él, dijo casi en susurro, "tienes todo el aire de un cuentacuentos", "pero", añadió, "un escritor cuentacuentos". Él asintió, "es cierto, así me llamo", y trazó con el dedo un arco en el que podía inscribirse todo un ciclo de microrrelatos y relatos breves. ¿Aprendiz de brujo?, no osó decir. Y él, como si le hubiera oído mostró su perfil dotado de grandes pabellones auditivos como Mickey. ¿Era Toscanini el director de orquesta de esa película de Walt Disney? Sonrió para no decir mucho, disponiéndose a escribir.

La sociedad de beneficios mutuos de los hombres y las mujeres contentos. Dará réditos cada vez más perfeccionados en moneda de curso alegal. Como los heshecoins que servirán para comprar felicidad o paz. Mientras tanto en un Universo paralelo...la partida se jugaba al ma-jong y Confucio no se iba a callar en medio milenio lo que pensaba de Sun-Tzu. Éste le echaba medias sonrisas a Lao-Tsé, dubitativo sobre el budismo zen. El hombre y la mujer son granos de arena en el jardín, pero el desierto florece una vez cada veinte años.

La secuencia de ignición se inició al levantar la mano para preguntar al orador de esa noche sobre las terribles consecuencias de la guerra intestina entre significante y significado (tengo mi vena dramática, qué le vamos a hacer). En un rápido encadenamiento, un fogonazo de electricidad estática recorrió mi brazo alzado como un pararrayos y fue a dar a los ojos del conferenciante, lo que dio comienzo a una segunda secuencia de ignición. Entrelazadas como las dos guías de una secuencia helicoidal de ADN, dieron lugar a noches, y noches y más noches de otros tantos días de nuestras ya plausibles vidas.

Es lógico, piensa mi vecino, contemplando la sincronía de los semáforos en la perspectiva de una gran avenida. Es lógico, piensa el crío, jugando a la rayuela. Es lógico, piensa la señora de una cierta edad, mientras cae gota a gota la estricnina en el vaso de agua que le va a servir a su marido. Es lógico, piensa el loco, al saber que le incrementan la dosis de antipsicótico.
No es lógico, digo, sintiendo la espalda mojada de sudor mientras me oprime mi última contracción del mundo.
Hegel escribió "La ciencia de la lógica" para que Marx se la pusiera cabeza arriba y Frege le amputara las extremidades, la nariz y las orejas hasta hacer de la lógica una ciencia formal, que es algo así como preparar una caja llena de huesos, agitarla y decir, "¿oyes?", y satisfecho volverla a guardar sin hacer ruido.
Metafóricamente hablando es ruidosa la vida y silenciosas todas las lógicas que nos sirven de coartada.

Kant al sur de los Urales, el sueño de la razón produce monstruos 235 años después. ¿Os cuento un secreto? Kant adoraba jugar con viejos toneles de cerveza. Vacíos, se metía dentro y jugaba a Diógenes buscando al rey de Prusia. Cierto día un bodeguero conocido suyo le regaló un tonel repleto de cerveza. Kant la arrojó al río desde uno de los siete puentes de su ciudad, Koenigsberg, pero, ebrio con los vapores que desprendía el tonel, cayó también al río. Antes de ahogarse vio a dos jóvenes del futuro en Rostov del Don que luchaban por él como él luchó, en cierto modo, por su cerveza. Gracias a Dios sabe quién, Kant despertó en su cama, agitado y comprendió finalmente que la vida es sueño. Después de todo, ya habían pasado 200 años...

Si vivo yo, mueres tú. Si vives tú, muero yo. Sístole, diástole. El corazón del mundo está en el pecho de los amantes.

 El resultado de hablar es siempre, antes o después, callar. ¿La dialéctica funciona?

Si tienes buena visión de la jugada, quizá sea hora de que cambies de canal (mental).

- La libertad es una opción, un derecho, un deber?
- Siempre libre
- Eso me suena a un aria de ópera
- El gran teatro del mundo...
- Y la libertad entonces es la de quedarse o partir?
- Por ejemplo. O alzar el telón o bajarlo.
- Sigue siendo bastante dramático.
- El drama es la lluvia dorada de la vida.
- Y quién se mea?
- Yo creo que es una bomba de circuito cerrado.
- Ah, entonces cada nuevo chaparrón será más destilado?
- Tiempo al tiempo...

La amistad es la sinceridad entre dos almas que no hace daño.

Leer y crear el mundo o crear el mundo y leer. ¿Cuál de las dos corrientes soporta mayor caudal? Lo sabremos si nos detenemos un instante y, sorbiendo un café, clamamos no al cielo o a la tierra sino a esa mariposa que gravita nuestro sueño. Y sabremos lo que nos responde.

(Dedicado a Justo Sotelo)

La memoria es un tipo de rompecabezas en el que nunca acaban de encajar las piezas -si lo hicieran volveríamos a vivir aquel recuerdo y la vida se nos recomenzaría a partir de él-. Es un cuerpo tan extraño que se adosa al nuestro para mejor resaltarlo. Y saltan chispas de inocencia de su mutuo encabritamiento, que caen sin quemarla sobre la piel del alma.

(Dedicado a Alejandro Mansilla)

- ¿Crees en Dios?
- Creo que la Tierra es redonda.
- Pero eso no tiene nada que ver.
- Claro que no tiene que ver, las creencias nos hacen estar en el mundo, como decía Ortega, y creer en Dios no nos hace precisamente estar en el mundo.
- ¿Como que no?
- Es que creer en Dios es un órdago, es la apuesta de Pascal (si crees en Dios lo ganas todo, y si no existiera, no has perdido nada), que, para un no creyente, es la fuga del mundo hacia la nada.
- ¿Como que hacia la nada?
- Para alguien que no cree Dios es un sonido sin referencia alguna, sólo vagas ensoñaciones a lo sumo.
- ¿Qué sabrás tú de Dios?
- ¿Y tú? Eso es lo que me aterra. Pensar que si no eres un pirado, hay una experiencia básica para ti que se me escapa, como si viviéramos en mundos diferentes. Y eso es precisamente lo que pasa.
- Ten cuidado, estás cayendo en la apuesta de Pascal.
- Sí, le estoy haciendo el juego. Hum, ¿sabré hacer trampas

Si disfrutar fuera un derecho se generaría inmediatamente un deber de sufrimiento. Y, ¿no es así? ¿No está legislado ya?

- "La cuestión es la siguiente", dijo el vendedor de almas, "¿hay que amar?"
- "Ya tienes la respuesta", dijo el comprador de almas, mientras se embolsaba discretamente su descuento.

La probabilidad de discutir es inversamente proporcional a la distancia emocional entre dos interlocutores. Así, para ciertas etiquetas exóticas, como la aplicada en Lilongwé, su alta probabilidad es señal inequívoca de buenas maneras en el arte amatoria, por ejemplo

Una figura de Lladró sobre una base de poca sustentación. Así es la resultante de la relación entre ciencia y humanidades. Una obra de artesanía que nadie tiene la menor intención de hacer añicos, cuando todos sabemos que esa sería su sola sustentación estable.

Recorría la manada el bordillo que se levantaba unos centímetros sobre el Valle de la Muerte y no dejaba de rezumar individuos desde ese borde hacia el fondo. Moraleja: Siempre habrá alguno de tus yóes que esté en trance de perecer, cuánto sobrevivas no es problema tuyo.

Se busca tañedor, a nivel usuario, de la entropía universal. Que sepa redireccionar los flujos de energía que forman las singularidades del Universo. Se valorarán demostraciones prácticas de suicidio.

Un poema anticiclón se encontró con un poema borrasca. ¡Qué sílabas huracanadas danzaron para mi placer!

Seducir es hacer creer a otra persona que sus percepciones son las nuestras cuando nos creemos dioses por un día.

El esquizofrénico y el paranoico juegan desaforadamente a la vida, los neuróticos vamos de mal en peor pero ganamos y perdemos en la lotería de la vida. Sólo que yo sepa, los neuróticos obsesivos que repiten indefinidamente un mismo gesto, encarrilados sin promesa de aprendizaje por ensayo y error, invocan a la muerte. Viven en la muerte lenta, a cámara lenta, milimetrada. Son el emblema de la muerte. Emblema universal, que encarnan muchos animales en los zoos. Lo que les salva de una muerte segura es la patología, que es el rostro más crudo y bello en su imperfección de la vida.

La muerte no viene a buscarnos, se va con nosotros. Es una mascota que amaestramos diariamente y cuando ya creemos tenerla dominada, desaparece definitivamente, con nosotros.

Quien teme la repetición está condenado a descontarse todos los años que vaya cumpliendo.

El pensamiento es continuo y el lenguaje discreto, de ahí nacen muchas aporías.

 

 

 

Si aspiras a ser el único habitante del Universo, sólo se requiere de un trámite para disponer del carné de ese club unipersonal: tener una foto inexistente.

Con un poco de práctica puedes descubrir abuso de confianza en el saludo matutino del lechero que esteriliza poco la leche en un intento de estimular tu bajo vientre. (Ayuda mucho la dioptría fetichista del blanco).

La mente ríe y la mente llora.
Si quieres hacerle trampas educadamente, toma Lexatín y tu mente no reirá o llorará sola.


Vivir es marcar a cada instante la hora de tu vida. Si pudieras descontarte, vivirías la vida de otro. Por eso la ficción nos hace perder el tiempo.

Cómo convertirse al nihilismo en cinco pasos:

Todo ser necesita seguir siendo -esa es la dimensión temporal del asunto-, pero lo que nos diferencia de los unicornios, las sirenas, las obras literarias y plásticas o las teorías científicas es que somos nosotros los que necesitamos que sigan siendo. Cuando el hombre moderno comprendió esto, todo acto creador pasó a estar sometido al hombre. Nada de lo que cae en la dimensión humana, incluido el Universo, que es objeto de creación nuestra al menos en el plano teórico, se salva. Pero esto abre un bucle porque en el Universo estamos incluidos nosotros, los seres humanos, y por tanto, por un proceso de recursión infinita, nada puede ser. Ese es el impasse, del nihilismo, en que nos hallamos.

Es locura vivir sin compasión y sin pasiones, pero ese es el mejor símil que se me ocurre para describir el saldo equilibrado de una cuenta corriente. ¿Serán los locos los accionistas ocultos de la gran banca? Si ello es así, el capital circulante oculto es el flujo de psicotrópicos que se recetan como agua en la Seguridad Social y el dividendo el ataque de pánico gritando a la luz de la luna. Los locos son, entonces, los Justos o Injustos, según se mire, que sostienen el ecosistema humano general con sus guerras, sus cambalaches políticos y sus prevaricaciones. ¿Para cuando un buen pogromo de locos de atar? (De los locos sin atar se ocupan los prestamistas al por menor).

El sudor no trae la inspiración, muchas veces la arrastra al sumidero.


El estilo es la técnica imaginada por el autor. Y de la calidad de la imaginación nace la originalidad que hace al estilo.

La búsqueda del éxito de un escritor mediocre es como escribir una carta abierta a un astro de cine por parte de un gay antiguo en busca del deseo ya evadido: siempre está a punto de romper su techo de cristal pero nunca lo alcanza. A menos que haga trampas y tire piedras, con tino, contra su propio tejado. Entonces puede que alguna sociedad de beneficencia literaria le auxilie.

El doctor Guillotin inventó, poco antes de la Revolución, un aparato que resultase de ayuda para conseguir la eutanasia sin dolor en casos de enfermos terminales: la guillotina.

Con la Revolución se industrializó y estandarizó el Poder, maniquí acéfalo cuyo rostro y cabeza pudieran ser intercambiables. Así nació la Revolución..Industrial.

Como corresponde a los avances sociales, éste se produjo en cascada jerarquizada, para, unos años después, llegar al Tercer Estado, la burguesía y el pueblo, surtiéndolos con las nuevas manufacturas.

Emblema de los avances revolucionarios y tecnológicos, el doctor Guillotin murió guillotinado.

Enseñar y aprender es un caso de entropía bien entendida. El que enseña gana un poco de caos que le ceden los alumnos al olvidarlo aprendiendo.

Las guerras se suelen firmar con seudónimo, en el que solemos reconocernos todos salvo los locos y fanáticos a los que no hacemos mucho caso cuando proclaman su solitaria autoría. En cambio en la paz armamos de forma anónima metrónomos sumergibles para que la sopa se mueva rítmicamente con el cazo de las mujeres, vedettes de la postguerra.

La muerte es el gran silencio ante todas nuestras preguntas, pero raramente consideramos eso como una respuesta, antes bien preferimos cualquier ruido, aunque sea el de la tapa del ataúd al cerrarse.


El lanzador de cuchillos en el circo de la vida, ¡qué imagen para vivir peligrosamente salvo! (piensa la mujer del lanzador bordeando peligrosamente la sonrisa).


Sufriendo, se sufre menos. 

Las ruinas arqueológicas se pueden clasificar en sostenibles y no sostenibles, y como pasa con los amores, la primera categoría siempre está a punto de subsumirse en la segunda.


El que vive en una isla desierta, como Robinsón, no sueña porque podría ahogarse en algún mar durmiente. Afortunadamente siempre hay algún Viernes, real o ficticio, que le acerque un vaso de agua para poder tragar la noche.


Si las pautas de nuestro hablar las rigiera una severa institutriz -secretamente soñadora-, entonces cantaríamos.


Los champiñones y las adicciones se cultivan en la oscuridad y con grandes cantidades de estiércol. Los champiñones, una vez elaborados, se empeñan en cosquillear nuestra mente y nuestros sentidos. Las adicciones, una vez destiladas, dejarán a nuestra mente y a nuestros sentidos en la Casa de Empeños.