Para sintetizar literariamente el día a día sentimental, debemos recurrir a la filosofía y considerar al amor y al odio como tesis y antítesis hegelianas.

Hacer es siempre, volver a hacer. ¿Desharás, entonces?

Mirando por la ventana, se ve el duelo al sol del O.K. Corral. No se ve bien, pero se atisba entre visillos. Igual que la luna de las calendas griegas, por la noche, y el fuego de San Telmo, al amanecer. Tened fe y veréis...no sabéis todo lo que veréis.

Hacer tintinear un vaso con una cucharilla de metal es tocar la fanfarria -modesta- que preludia la entrada de los combatientes a la logomaquia de sobremesa. 
Siempre se discute sobre palabras porque si se discutiese, de verdad, sobre el fondo de una cuestión, sacaríamos agua clara del pozo de la incomunicación. 
Y no, la cualidad esencial de la vida en sociedad es una perenne incomunicación como escenario y escenografía, ante la que se desarrollan rituales de encantamiento (palabras, gestos, amagos de) ya muy conocidos, y por lo mismo, apaciguadores.

La veladura de la lamparita de noche dejaba entrever su forma, pero Juan tenía otra idea en la cabeza. Ambas formas esenciales, en conexión, se proyectaban sobre el enfermo tendido en el lecho, que sollozaba quedamente, mudo de alegría.

Así como la risueña vid preludia una alegría natural, el instinto de Europa preludia una gran transformación. La muerte encontrará la vida y todos nosotros, como pequeños insectos, arderemos en los rayos del nuevo estío. (A menos que el destino, en forma de hombre del tiempo providencial, nos conduzca a una melindrosa primavera).

- ¡Agua va!
Y llovió en las profundidades.
Poco a poco, los niveles hormonales subieron y la continencia volvió a reinar sobre la meteorología corporal.
- ¡Usted es un auténtico visionario! Un Savonarola de la vida diaria.
- Poco a poco, hijo mío, piano piano.
(Los medios de comunicación de masas le tironeaban para comprarle la exclusiva).
Andaba ahora vestido con una piel de cordero.
- ¡Usted sí que sabe!
- Sí, pero ahora uso desodorante y francamente...no es lo mismo.
(Decía esto mientras se rascaba por debajo de la piel de cordero).
Y fíjese, se me está oscureciendo la piel.
(Ahora tenía pelaje de lobo o asimilado).
- ¡Eso no es nada, pelillos a la mar!
(Y se deshacía de pequeñas guedejas de entre los dedos).
- ¡Lluvia, mi dorada lluvia, por qué me has abandonado!

Si, estadísticamente hablando, la cara y la cruz de la moneda se reparten al 50%, ¿qué cruz no lleva su redención? Siempre que vivamos lo suficiente para completar la serie...estadística. Vivir es, en cualquier caso, siempre la mejor apuesta.

No es "quién no se arriesga, no gana". Habría que ser más comedidos y decir "quién no se arriesga, no juega".

Cuando salí del hospital, traspasando las puertas de cristal automáticas, me sentí débil y desvalido. No en vano, habían sido cerca de catorce días en el paraíso tibio donde florecían las almas de invernadero. Fuera, hacía frío y era invierno. Lo peor de todo es que fuera, ¡no había ya salida! Y la vida, que entonces era monótona y muy aburrida, volvía por sus fueros. Hablo de hace más de diez años, ¡cómo he cambiado y cómo han cambiado las cosas! Pero, entonces...no llovía sobre la ciudad, sino sobre mi corazón.

Alan Turing, el famoso lógico de entreguerras, no sólo ideó el test que lleva su nombre para intentar descubrir a una máquina inteligente, sino que también ideó una prueba para calibrar la madurez de los que alguna vez habían leído el cuento de Blancanieves. Llevó a su fin lógico, y no fantasioso, el acto de la bruja: inyectó arsénico en una manzana y se la comió (eso ya fue en los años 50). El hecho de que casi nadie se horrorizase ante su muerte muestra claramente que tuvo éxito en su empeño.

Caballos que vuelan: una manada suspendida en las alturas de una meseta. Ese fue el principio -y el fin-, el alfa y el omega de mi primera excursión de senderismo, in illo tempore. Siempre supe que los caballos voladores nunca me abandonarían porque hice un relato del viaje. Perdido hace ya tiempo, queda esa imagen en mi mente, que no vuela, sino que se desliza sobre raíles como de tranvía, imagen recurrente esa de una película alemana de los años 20, "Sinfonía de una gran ciudad". Creo que mi mente es más sinfónica que pictórica, pero aun así, los caballos vuelan.

El ruido -en teoría de la información, es ruido todo lo que no es información- es una información que no comprendemos todavía. Dicho de otra forma, es nuestro margen de maniobra para llegar a obtener algún sentido. Y, como tal, es un estado inestable que está siempre a punto de caer del lado de la estabilidad. Así, el ruido es la información en sus momentos de optimismo, la euforia de la información.