"Duelo de máximas, aforismos y sentencias". En los Juegos Florales de 2019, la contienda poética se libró a golpe de ingeniosidades y frases breves, como no podía ser menos dado el tema de la justa: "La poesía ha muerto". Y cuando desaparece la poesía queda el cascarón vacío de la frase centelleante que ilumina la nada del camino. El titular periodístico era así, un poco pretencioso, pues no fue pensamiento condensado lo que se dirimió. Pasen y vean...

Si, como creo que ha dicho Lobo Antunes: "en la vida, amor y amistad; todo lo demás es una mierda", durante la presentación de su último libro, yo podría intentar presentar un libro, pero, ay, no sería el último sino alguno de los primeros. (Presentar el último me parecería estúpido y de mal gusto, como si te presentaran a alguien y dijeras "estoy seguro de que ya nos conocíamos"). No creo que utilizara la palabra "mierda" en toda la presentación, porque sé de buena tinta que solo la edad, avanzada, tiene los privilegios de poder decir casi cualquier cosa sin pestañear y que todos piensen "olé, tus cojones". Yo me quedaría en un grácil aleteo, como si dijéramos, entre aspirante de 3ª a las parrafadas filosóficas de "La montaña mágica", y entomólogo de anécdotas, históricas sobre todo, jugosas y poco conocidas. En resumidas cuentas, "vuelva ud. esta tarde, porque mañana ya habremos cerrado".

Equivocarse es salir por la puerta falsa. Pero si estabas buscando una puerta, la has encontrado y no la has encontrado a la vez, o sea que estás en la situación del gato indeterminista de Schroedinger, que está muerto y está vivo a la vez. No es mala situación esa, la de vivir alguna de las siete vidas de un gato, sobre todo si ya ha perdido alguna. Emocionante.

- ¿Tenemos hambre?, le dijo el zorro al conejo.
- Desde luego, viejo, le contestó el conejo mordisqueando la punta de una zanahoria.
- Acércate que tengo ricos manjares.
- Mmm..., ¿y por qué no bajas tú a mi madriguera? Es que tengo spleen.
El zorro que nunca había oído tal palabra, le respondió:
- Seguro! Saca la patita por el agujero para que pueda ver mejor la entrada.
- Encantado viejo! Me llamo Bugs.
Y el zorro que ya se abalanzaba se dio cuenta de repente que se encontraba con una pata de palo entre los dientes y despojado de sus ricos manjares.
- Mmm...¿sería acaso una zorrita astuta?, se decía Bugs mientras salivaba ante los presentes del zorro.
- No conejito. Era una zorrita tonta, oyó Bugs desde el otro lado del agujero de su madriguera, con una voz de pito...bueno, algo sopranil habría que reconocer.
- Si te dan en los morros, que sea con la palma abierta, pensó el zorro muy abatido.

Y colorín, colorado, Lonely Tunes se ha acabado.

Recordar no es malo, pero recuerda, que si recuerdas, ...no por mucho recordar se vive más temprano.

Beethoven el de las síncopas, Mozart de los cantabile, Bach de las fugas y del río que nos lleva, de ellos se puede decir nada, que es lo que acabo de hacer, y se les escucha todo, sin prisa pero sin pausa, mientras muñimos la vaca lechera de nuestra sensibilidad.

Si el latido de tu corazón tiene el ritmo musical de una ciudad (recordad la maravillosa "Sinfonía de una gran ciudad"), entonces ten cuidado porque tus parejas de baile seguramente te pisen.

Hace unos años escribía: "La crisis de los 50 es como la crisis de los 40 pero con diez años menos de vida". Hoy tendría que escribir, "la crisis de los 60 (casi)...", pero como la vida es el infinito que se deja llevar en el bolsillo de nuestra chaqueta, podemos decir que la crisis es infinita como tantos cumpleaños, pocos o muchos, nos queden por cumplir prendidos en la luz de nuestra mirada. Así que, a descontar con ahínco.

Si te quemas los dedos, sopla para que cambie la dirección del viento y, sobre todo, no rasques el muro porque es abrasivo.

El enemigo es como la llave furiosa de casa que se pierde. Lo es por casualidad, muchas veces, y encaja perfectamente en tu cerradura, aunque no esté, otras tantas veces.

Hoy toca hablar de los abuelos, concretamente de los March, mi cuarto apellido. 
Se cuenta en la familia que el tatarabuelo Mariano desapareció en las selvas de México, supuestamente devorado por alguna fiera. Otros, menos pudorosos hablan de su prudente exilio tras un adulterio escandaloso. 
A otro antepasado, también llamado Mariano March, según consta en documento que obra en casa de mis padres, le concedió el ejército invasor napoleónico un salvoconducto para él, "fabricante de tejidos", "sus empleados y obreros", a fin de que pudieran cruzar los puestos de guardia en horas tempranas de la mañana. No consta la utilización del salvoconducto para otros fines.
El más cachazudo de mis antepasados March es seguramente un aventurero que en la Colombia del siglo XIX decía ser hijo de Luis XVII de Francia, el hijo muerto en extrañas circunstancias de Luis XVI, y lo curioso es que convenció a la alta sociedad de Bogotá de la época. Con lo que hay un rastro de Borbones colombianos desde entonces para acá.
Finalmente otra historia un poco delirante que afirma que nuestra familia es la propietaria legítima de la montaña de Montjuich en Barcelona.
Aquí mi abuela que era la encargada de contar las historias de su estirpe a sus poco prolíficos nietos, hacía una considerable pausa para merendar - siempre caía la historia a la hora de la merienda -, con lo que aprovechaba para evitar contar nada más de tan farragosa historieta. Y con tal buen fin, yo me adueño de la memoria - y de las mañas - de mi abuela, yéndome a merendar ipso facto.

- Haz si no quieres morir.
- Bonita manera de decirlo. Mucho equilibrio en la frase.
- Recuerda que eres mortal.
- (Aquí, ya, desvariamos). ¿Y dices que eres aprendiz de brujo?
- Sí, hago un curso por correspondencia.
- (Acabáramos). Mira, mira esta viñeta. ¿Es el antes y el después del vuelo en escoba?
- No, es la viñeta impositiva de la Dirección General de Vuelo con Escoba. ¿No ves el lema, "hoy no se fía, mañana, sí"?

Para ser dueño de tu fortuna no hace falta conocer el porvenir, basta con que sepas labrarte un presente. Por suerte, para degustar el presente no hace falta saber destilarlo, sólo ser buen bebedor.