martes, 28 de enero de 2020
El bebedizo que destila la historia no debería tener graduación alcohólica, salvo cuando se trata de "la historia contada a los suyos". Pero, hay acaso otra justificación para escribir historia? Salvo en época romántica en que la Historia es, en el fondo, un razonar de historias, no, no hay otra justificación.
lunes, 27 de enero de 2020
sábado, 25 de enero de 2020
Nuestro mayor logro es vivir instalados en la mentira. La perfección, así como la verdad, son características de la naturaleza, que hace estar a los demás animales adaptados a su nicho ecológico. Nosotros somos imperfectos y mentirosos compulsivos, de ahí que podamos vivir en casi cualquier nicho ecológico, porque no nos adaptamos a las limitaciones del ser. La caída en el pecado original viene acompañada de una fuerzas ascensional imparable hacia las alturas.
domingo, 19 de enero de 2020
sábado, 18 de enero de 2020
miércoles, 15 de enero de 2020
sábado, 11 de enero de 2020
El alimento de los dioses en el Jardín de las Hespérides son las manzanas de oro, las naranjas...que comemos 2500 años más tarde ya sin remordimientos. El paso de lo sagrado a lo profano es más lento que la germinación de una idea seminal. Las ideas son los mosquitos que perforan poco a poco el caparazón de lo sagrado. Y hasta que podamos ducharnos de agua sabia de esa alcachofa milenaria todavía tienen que pasar eones.
viernes, 10 de enero de 2020
martes, 7 de enero de 2020
domingo, 5 de enero de 2020
viernes, 3 de enero de 2020
- ¿Qué pintas?
- La expresión de su rostro.
(Silencio)
- Mmm...¿sí?
- ¿No lo ves?
- Dicho así...
- Hazte a un lado, que me quitas luz.
(Reforzándose a sí mismo)
- No te esfuerzas en buscar cómo plasmar el contorno de ese mohín...
- ¿de sus labios?
- Sí
- Yo no busco, encuentro.
- La expresión de su rostro.
(Silencio)
- Mmm...¿sí?
- ¿No lo ves?
- Dicho así...
- Hazte a un lado, que me quitas luz.
(Reforzándose a sí mismo)
- No te esfuerzas en buscar cómo plasmar el contorno de ese mohín...
- ¿de sus labios?
- Sí
- Yo no busco, encuentro.
Y Picasso siguió pintando. Era muy temprano, el alba del siglo XX, y muy pronto brillaría el sol.
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