Reptante, rampante

 

El niño trepó al árbol con la agilidad insultante de sus nueve años. Allá arriba, entre las ramas divisó la casa familiar, en lontananza, pequeñita y compacta, con sus contraventanas amarillas y su puerta verde.

Reflejó su imagen en el espejito de bolsillo que siempre llevaba consigo, además de una navajuela y otros adminículos auxiliares para una buena expedición, que podía montarse casi al instante. Se acordó de sus amigos, penando en la escuela, y su semblante se iluminó, feliz. El estaba allí, libre y solitario, dueño de sus silencios y de sus quehaceres, nadie le sojuzgaba.

En ese momento, su madre se asomó al alféizar y gritó: “Ignacio, hijo”. Ignacio pensó, en un primer instante hacer caso omiso de la llamada, pero recordó que había reincidido en esa jugada varias veces la última semana. “No colará otra”, pensó, y ya sin dudarlo, se bajó del árbol, tan gatunamente como había subido y corrió hacia la casa.

Oh sorpresa! La felicidad le había llamado de nuevo, su madre le requería para merendar, sabrosísimo chocolate con picatostes. Sentado a la mesa, con las piernas colgando, Ignacio se relamía y sorbía, sorbía y se relamía. Gran invento el de las madres y las casas dotadas de todo lo necesario para dispensar una buena merendola. Se dispersó en pensamientos aventureros y piadosos, los segundos por influjo de su madre, que ahora rezaba el rosario. Pero pudo la llamada del bosque y, casi sin limpiarse con la servilleta, se lanzó hacia la puerta para sortear nuevos escollos y derrotas.

Hasta la victoria final, se dijo, rompiendo una ramita, mientras ascendía por su garganta el primer filo de navaja de la maldita gripe.