El bebedizo que destila la historia no debería tener graduación alcohólica, salvo cuando se trata de "la historia contada a los suyos". Pero, hay acaso otra justificación para escribir historia? Salvo en época romántica en que la Historia es, en el fondo, un razonar de historias, no, no hay otra justificación.

La historia es lo que nos queremos creer del pasado. En ese sentido, es un indicador claro de la ingenuidad del ser humano...a lo largo de la historia.

Nuestro mayor logro es vivir instalados en la mentira. La perfección, así como la verdad, son características de la naturaleza, que hace estar a los demás animales adaptados a su nicho ecológico. Nosotros somos imperfectos y mentirosos compulsivos, de ahí que podamos vivir en casi cualquier nicho ecológico, porque no nos adaptamos a las limitaciones del ser. La caída en el pecado original viene acompañada de una fuerzas ascensional imparable hacia las alturas.

La entrañable radio es como una sonda espacial sin ojos, pero con mucho "swing" cósmico.

La eternidad de andar por casa se llama "continuar". Así (preferentemente en pantuflas).

La marca de la vida es una curiosa rayadura en el parabrisas, primero casi imperceptible y que después se va extendiendo inexorablemente, pero que nunca, por una desidia que llamamos destino, llevamos a reparar al taller.

El alimento de los dioses en el Jardín de las Hespérides son las manzanas de oro, las naranjas...que comemos 2500 años más tarde ya sin remordimientos. El paso de lo sagrado a lo profano es más lento que la germinación de una idea seminal. Las ideas son los mosquitos que perforan poco a poco el caparazón de lo sagrado. Y hasta que podamos ducharnos de agua sabia de esa alcachofa milenaria todavía tienen que pasar eones.