Ayer fue san Ovidio. El Ovidio clásico fue recreado en sus últimos días por Vintila Horia en una novela, "Dieu est né en exil" (Dios ha nacido en el exilio). Allí, en una colonia romana en las costas del mar Negro, rodeada de bárbaros escitas un poco por todas partes, el vate latino se consumía a la espera de un cambio de fortuna propiciado por algún engranaje mental que desatascase su perdón en la mente del emperador Augusto. Como es sabido, Ovidio murió en el exilio. San Ovidio podría haber perseguido ondinas en algún arroyo en su juventud pagana. Leer a Ovidio, el poeta, y rumiar sus propios versos amorosos y guerreros. Y luego, convertirse y aventar las cenizas de sus antiguos libros heréticos. Así, Ovidio, el grande, habría muerto por lo menos dos veces, lo que, mágicamente, implica la cancelación de su deceso y una vida perenne. Seguramente fue como digo pues efectivamente el vate es, desde luego, inmortal. Y no gracias a la ingesta de garum, esa apestosa pasta romana de pescado. Pues, y no me preguntéis por qué, Ovidio está más próximo a las lluvias de abril que vivifican los torrentes que a cualquier pescado de abril ("les poissons d´avril") o de cualquier otro mes que pululase por las costas del mar Negro. Y así, cierro el santoral, pequeño gran Libro de Petete sacro.

Rabia en la ciudad...el voltaje de las interacciones sociales ciudadanas es alto...parece que siempre fue así. Es una determinación del volumen de población en un espacio dado. La densidad. El espacio vital comprimido. Lo que Rusia predica de su guerra es la justificación más antigua de la mala leche en sociedad. Por más vueltas que se le ha dado, nadie ha dado con un remedio. El estoicismo? Pero la filosofía es cosa solitaria...La religión? El cuerpo de la Iglesia sirve primordialmente para entablar relaciones con otros cuerpos similares...y claro, el roce trae el conflicto. El sexo? El sexo es una adicción y como tal, siempre tiende a incrementarse la dosis y no a reducirla...No, el sexo no trae la ataraxia (social, en este caso). Los beneficios de los vicios solitarios como la lectura se desactivan con el contacto con otros, en sociedad...Qué queda? Desgraciadamente, la sinceridad (social) solo se manifiesta con alguna forma de guerra, pues todo lo demás es hipocresía o actuación. Así pues, leña al mono...de vez en cuando, siendo esta última característica la nota de la civilización.

Recordáis al grupo terrorista italiano "Lotta continua"? Que supongo significará: Lucha continua, o algo así. Lo traigo a colación porque esa es la sensación que tengo cada día al salir de casa, al poner un pie en la calle. No me extraña que mi provecta madre de más de 80 no haya vuelto a salir, salvo por especiales circunstancias, desde hace más de dos años. Pero bueno... hay que vivir, eso dicen, no? Yo, por si acaso, vengo practicando el arte de la finta existencial desde hace ya un tiempo, y, oye...que funciona! No miro a nadie por la calle, nunca. Y en el metro, dos trayectos diarios de 15 estaciones, en cuanto tomo asiento, me enfrasco en mi lectura con las gafas levantadas a la altura de la frente, con lo que ni siento, ni padezco...En mi trato diario con los conocidos y compañeros, que no amigos, aplico sobre todo el dicho de "ataca a una persona por su punto de menor resistencia: la vanidad". Y como casi todos somos vanidosos, pues, perfecto...Sobre todo y ante todo, "actúa"! En el gran teatro del mundo, intenta convertir tu vida en una obra de arte. Aunque no lo consigas, solo por intentarlo ya has pasado a vivir en el reino de la comedia, si te place, o de la tragedia, si gustas...Yo confieso que me pirro por la comedia dramática. Y así, día a día, o verso a verso, o step by step, a conveniencia...

"La vida es una historia de ruido y furia contada por un idiota"...o algo así. Supongo que Shakespeare sería todavía joven cuando lo escribió pues, a mi entender, describe muy bien la visión de la jugada de los jóvenes. Después llega una fase de negación, con las negativas que nos da el mundo, acumulando mala leche y rencor. Si hay suerte, hacia los 60 se entra en una fase de aceptación y lo que describiría el mundo sería esto: Un tazón de leche tibia con migas sobrenadando, comidas por un niño gigantesco. Como siempre, me miro el ombligo para pontificar, sin parar mientes en la posible suciedad de este. Otros habrán hecho diferentes recorridos. Pero ahora me pregunto, ¿y después? Lo racional sería que hubiera una trascendencia. Quizá a los 70 ves el mundo desde una altura de varios palmos sobre el suelo...

La repetición, que es la base del hábito, la costumbre, o sea, la comodidad vital, permite economizar pensamiento, al haberse ya vivido previamente, por así decir, un determinado lapso vital. Así, aumenta la eficiencia mental, pues con una menor cantidad de pensamiento adicional, se logran resultados más agudos, pulidos, certeros.

Oriente y Occidente se persiguen, atropelladamente, desde hace 2500 años. En realidad, desde la mayoría de edad occidental. Son las dos formas esenciales de estar en el mundo, civilizadamente. Así, ambas son la humanidad, un modelo de humanidad. Como Oriente es "mayor" (en años) que Occidente, llegó antes a la convicción de que, si soy la humanidad entonces soy igual a ese pájaro, a ese gusanillo, a esa mota volandera. Entiéndaseme, soy equipotente en tanto que humanidad a cualquier otro elemento ajeno de la Naturaleza, pues, si desbordo de mi, me doy de sopetón con ese pájaro, ese gusanillo, esa mota volandera. Creo que el primero en Occidente en advertirlo fue san Francisco de Asís, hermano pájaro, hermano río. Pero todavía nos queda recorrido...afortunadamente.

Ayer, al llegar al trabajo, vi en el calendario de sobremesa "1 de Abril", y pensé, "les poissons d´Avril". Perdóneseme el afrancesamiento, pero yo fui educado en un colegio francés y tengo muy presente el día de los Santos Inocentes laico de ellos. Sí, ayer se gastaron bromas de mejor o peor gusto en Francia y territorios ultramarinos. Y pues que los españoles vamos siempre con retraso, qué tal si hoy, 2 de abril, nos gastamos alguna bromita? Yo propongo que se cebe a los niños irlandeses en previsión de tiempos de hambruna... Ay, no, que eso es de Swift! Y si la hija de Victor Hugo se enrola, cual Juana la Loca, en una persecución-romería en pos de su amado-bandido? No, que mire señor Hugo, que no son gigantes, que son molinos de viento. Bueno, mejor lo dejamos, para el año que viene...