Los amigos se conocen, se aman, se flagelan -a veces-, se cimbrean grácilmente el uno apoyado en el otro. Gesticulan y hablan, mucho. Lo primero para alejar a los malos espíritus, y lo segundo para convocar a los buenos espíritus. Nada es posible sin la amistad, lo amical, que es el cimiento y a la vez célula originaria de toda relación social digna de ese nombre. Y cuando todo es posible surge el lado práctico de la amistad, el que concita a pasear por los bulevares y beber alguna absenta moral. Si la amistad pervive la vida puede proseguir.

Senderos que no huyan hacia el horizonte, que culebreen como sierpes enroscadas sobre sí mismas. Esto no los convierte en laberintos porque donde hay camino está hecha una elección y sólo se encuentra en un laberinto quien ha hecho dejación de su libertad de elección, o se ha visto compelido a ello.

Si la escucha de Mozart incrementa la producción láctea de las vacas, ¿la música disco optimizará la rumiación y el reggae el consumo de flor de opio por parte de las vacas? Y quien dice vacas dice humanos. Mozart hace subir las apuestas en el póker, la música disco incrementa la producción en cadena, y el reggae los asaltos de los piratas del Caribe al frigorífico de mamá. ¿Seremos vacas reencarnadas? Si tienen razón los hindúes, el metano que producen las vacas y que contribuye al cambio climático es una bendición de los dioses.

Los hombres luchan, se desesperan y despedazan, sobreviven y luego mueren. La reproducción es asunto doméstico. La vida, el asiento de la especie humana, que tiene la cabeza en las estrellas, demanda su rescate y todos, sin excepción, lo pagamos. Siempre seremos pobres.

Recombinatoria: Los juegos siempre traen consigo un peso por descargar, la pena por acabar. Es como el gran juego de Dios con el tiempo; juega con una vía de entrada, por la que se suceden los acontecimientos y un sumidero de la Historia en donde reposan todos los hechos que ya acontecieron. Si Dios se cansara de jugar, si tuviera una pena que descargar, entonces anegaría el devenir del tiempo creando un circuito cerrado o tiempo circular que recombinaría todos los hechos que se hubieran producido y los que ya no se tendrían que producir pues el comienzo y el final estarían imbricados. Si los humanos nos diéramos cuenta de la añagaza, sólo cabría una respuesta, dejar de jugar. Este sería mi final del mundo soñado.

Sí, los noctámbulos mugen, y su mugido, un tipo de ultrasonido, enciende las luces de los bares de copas y apacienta las farolas de luz naranja de Madrid, reuniéndolas en la alquería dispersa que es la ciudad donde afilan las sombras nocturnas que se escarchan bajo ese mugido inaudible y apaciguador a pesar suyo, domador de muchos lamentos sin nombre que pulularían por los contornos de no ser amaestrados.

La inexperiencia es la materia de que está hecha la vida. La vida sobreabunda inexperiencia, la cual, bombeada por la muerte, se transforma en experiencia.